Descompongo lo que he vivido hasta hoy.
Pretendo sentir mejor
lo que puedo ser tal vez mañana.
Todo es un lujo en este mundo retorcido.
Subsistir se ha vuelto el camino del perdido
que se vale del
recuerdo para resistir.
Es la idea
podrida de quien ya se fue.
El hedor de
apariencia para cautivar la esencia.
La peste a
interés camuflada de decencia
contamina el
aire con el paso del tiempo
y contagia la
vida asfixiada de dolor.
Es el arreglo
de los desarreglos.
Es el montaje
del cruel desmontaje.
Es el armado de
los desarmados,
quise decir: de
los desalmados
que jugaron a
ser héroes
cuando suman
esclavos.
Es la piel de
un freno que se incendia.
El tufo del
instinto tras el poder dado.
La presión que
intenta sin decencia parar
el diluvio en
este desierto alterado,
la sequía a
matar en un mar distinto,
la brújula sin
norte en este laberinto.
Quisiera
decirte alguna frase diferente.
Quisiera
escribirte un mensaje de paz.
Pero es fugaz
la alegría que me resta
entre tantas
despedidas, ausencias y maltratos.
El temblor de
esta cicatriz mental
tampoco sirve
para encontrar
el respiro que
busco con las palabras
liberadas de mi
conciencia.
No
puedo seguir viéndome así,
como
aquel mal pensado inmaduro
que
no sabe ver la luz sobre el muro,
o
se vende seguro sin probar sacrificios.
He
visto a mis abuelos para entender el ayer.
He
oído a mis padres para llegar hasta hoy.
Pero
ya tengo a mis hijos para hablarles del mañana.
Decirles
cuánto aguanto por su sonrisa.
Contarles
cuánto daría por su felicidad.
El
futuro de ellos no debe ser el pasado
carente
de sus bisabuelos difuntos.
Tener
alejado una opción de porvenir cercano
se
ha convertido entre muchos asuntos
en
la única mano de aferrarse a vivir.
La
des-com-posición es el cáncer
que
puede verse fuera del cuerpo.
El
cadáver que desanda por una calle ahuecada.
La
ciudad con sus casas en derrumbe.
La
podredumbre de una esquina olvidada.
La
realidad del niño que pide algo de comer.
Descomponerse
mientras pasan los años
es
a la vez sobrevivir a la metamorfosis
donde
vas de larva a pez entre corrientes rojizas
de
un océano infectado con tiburones,
fieras
que matan con reclusiones su presa.
Descompongo
lo que he vivido hasta hoy.
Pretendo
sentir mejor
lo
que puedo ser tal vez mañana.
Todo
es un lujo en este mundo retorcido.
Subsistir
se ha vuelto el camino del perdido
que se vale del recuerdo para resistir.
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